NORTEAMÉRICA
Por
Ray Bradbury
(EUA,
1920-2012)
Somos,
nosotros, el sueño de otros.
La
tierra donde otros aterrizan.
De
noche, tarde,
planean
volar y, volando, llegan aquí,
donde
nosotros, insensatos, medramos mudos.
Nos
negamos a comprender que
Somos
lo que todo el mundo querría ser.
Como
anidamos en este proyecto,
el
sueño, por evidente, nos es ajeno.
Como
no nos importa el milagro que somos
se
nos llena la boca de soberbia.
Mientras
todo el mundo hace planes
para
venir aquí a quedarse,
nosotros
planeamos irnos a otra parte.
¡Qué
absurdo!, exclaman los recién llegados del Chad.
¡Estáis
locos!, protestan los iraquíes.
Venderíamos
el alma por estar en vuestro lugar.
¿Cómo
es posible que no podáis veros a través de nuestros ojos?
Camináis
a vuestro antojo por el bosque de la libertad.
¡Maldita
sea! Los árboles no os dejan ver el bosque.
Diez
mil vagabundos por semana
alcanzan
vuestras playas,
os
preguntáis qué claman.
¿A
qué viene su alegría?
Cálida
tienen el alma: ¿Tan mala es Norteamérica?
Sentaos,
miradles a la cara, ¿lo veis?
Sois
aquellos a lo que aspira un mundo sin esperanza.
En
las oleadas de inmigrantes que llegan este año
seguís
siendo el fuego al que desean arrimarse.
A
medianoche, abrazos a mapas, proyectos y planes
sois,
vosotros, el sueño de otros.